Son líneas blancas que van y vuelven

que se posan en la tierra
y se despiden con tristeza

es sal volando en el viento que surge de donde nace el mundo
vientres de nubes que se miran en el espejo añil de las mareas
pájaros que gritan como cantan
y cantan libertad en cada ala

es arena de un reloj que no mide el tiempo
que lo detiene en su doble embudo de leyenda

farallones de piedra cincelados a caricias de frío desafiantes
manos de un sol cálido y lejano cierto
manos de un sol miel derramándose sobre sus pechos

hilos de luna que tejen un manto de niebla
sobre la superficie forjada antes de todos los tiempos
y la dirigen allí y la devuelven acá y la abandonan
en un baile sublime y perfecto hecho de música


qpqtceunv.oviedo.agosto2001