Sabes, María, algunas veces me siento a escribir palabras con la tinta roja de tus pezones. En la frontera que separa la vigilia del sueño, ensayo palabras irreales que se retuercen en espasmos, palabras mordidas en los bordes como presas de ratones hambrientos, a veces perladas de lágrimas translúcidas cuando pasan la noche a la intemperie. Palabras tatuadas en lugares de tu cuerpo donde duermen a salvo y roncan felices como dragones con las narices humeantes, palabras que aspiran a ser pronunciadas por tu boca.
A veces me siento a escribir palabras con una taza de café en la otra mano y miro por la ventana como Ciudad crece, se hincha monstruosa, descomunal, inabarcable cuando revienta los diques que la contienen en mitad del planeta y se refleja en el río, siempre el río, y sus perfiles flotan inertes camino de las barriadas del extrarradio y se diluyen en el mar.
umdpp.formentera.hoy
A veces me siento a escribir palabras con una taza de café en la otra mano y miro por la ventana como Ciudad crece, se hincha monstruosa, descomunal, inabarcable cuando revienta los diques que la contienen en mitad del planeta y se refleja en el río, siempre el río, y sus perfiles flotan inertes camino de las barriadas del extrarradio y se diluyen en el mar.
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