No existen los martes,
no existe el dolor,
ni la melancolía.
No existes tú,
ni tan siquiera nosotros,
el mar o lo que en él anida,
la algarabía de la fiesta
o las lágrimas,
los coches aparcados en doble fila.
No existe tu nombre.
No sé cómo llamarte.
Las cadenas,
el lápiz, los arañazos,
acostarme contigo,
aunque lo haga con otras.
No existe el frío,
el otoño,
las dudas,
la resistencia del gatillo.
No existe un final,
no existe
tu rostro cuando duermes,
ni las dos palabras
con que te maldigo.
cimadevilla.junio2014
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