Y qué

Y qué, si los coches invaden las calles y quedan

parados en mitad de los cruces y suenan

las bocinas y los motores en punto muerto. Un tipo cruza

el paso de peatones, armado con dos muletas

porque una férula de metal le abraza la rodilla desde la ingle

hasta el tobillo. Y un día más no va a llover.

Y qué, si en este bar el ruido que las tazas limpias

hacen cuando el camarero las coloca en columnas encima

de la cafetera y los restos de ginebra que aún conservo

diluidos en la sangre aguijonean mis sienes y me obligan a cerrar

por un instante los ojos. Fuerte.

Y qué, si después de todo, lo único

que quedará de estos días será subir las escaleras,

salir a la calle de madrugada, pedirte un cigarrillo que encenderán

otros y caminar en silencio hasta la parada de taxis, sonriente,

aplacado, un poco borracho, casi feliz.