La luz del sol atraviesa la ventanilla del avión en diagonal y golpea el envés de sus manos y las dos páginas que aquellas mantienen abiertas. El avión despegó con dos horas de retraso y volamos cuando ya deberíamos estar en nuestro destino. Escucho: tengo el poder del fracaso, kilómetros de derrotas. Él duerme en mi regazo. Estamos unidos por el cordón umbilical de los auriculares. La noche alcanza el cielo en minutos. Tal vez esta tarde haya visto demasiados aviones despegar.
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